tag:blogger.com,1999:blog-55342288854743807732023-11-16T10:56:33.789-03:00AbuhardillandonosAllí donde otros proponen obras yo no pretendo otra cosa que mostrar mi espíritu.
Antonin ArtaudJosé Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-46732228425532606702009-12-11T06:08:00.005-03:002009-12-11T18:42:22.132-03:00La Poesía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB7C0rm9bMD0R4LqxuhiRluaxs89n8sBKCTep86N8k-4AC-Kzo04JCiJdlRb8G0qTl8P79d9IVS7n2LVKHQbJRKd3JgQQwcBv6YSRxyO-FGKelRzq3r-ObrFSNiQ3JF7sK411BjsZjm3g/s1600-h/neruda.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB7C0rm9bMD0R4LqxuhiRluaxs89n8sBKCTep86N8k-4AC-Kzo04JCiJdlRb8G0qTl8P79d9IVS7n2LVKHQbJRKd3JgQQwcBv6YSRxyO-FGKelRzq3r-ObrFSNiQ3JF7sK411BjsZjm3g/s200/neruda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413904827226259570" /></a><br /><strong>Pablo Neruda</strong><br /><br /><br />Y FUE a esa edad... Llegó la poesía <br />a buscarme. No sé, no sé de dónde <br />salió, de invierno o río.<br />No sé cómo ni cuándo, <br />no, no eran voces, no eran <br />palabras, ni silencio, <br />pero desde una calle me llamaba, <br />desde las ramas de la noche, <br />de pronto entre los otros, <br />entre fuegos violentos <br />o regresando solo, <br />allí estaba sin rostro <br />y me tocaba.<br /><br />Yo no sabía qué decir, mi boca <br />no sabía<br />nombrar, <br />mis ojos eran ciegos, <br />y algo golpeaba en mi alma, <br />fiebre o alas perdidas, <br />y me fui haciendo solo, <br />descifrando <br />aquella quemadura, <br />y escribí la primera línea vaga, <br />vaga, sin cuerpo, pura <br />tontería, <br />pura sabiduría <br />del que no sabe nada, <br />y vi de pronto<br />el cielo <br />desgranado <br />y abierto, <br />planetas, <br />plantaciones palpitantes, <br />la sombra perforada, <br />acribillada <br />por flechas, fuego y flores, <br />la noche arrolladora, el universo.<br /><br />Y yo, mínimo ser, <br />ebrio del gran vacío <br />constelado, <br />a semejanza, a imagen <br />del misterio, <br />me sentí parte pura <br />del abismo, <br />rodé con las estrellas, <br />mi corazón se desató en el viento.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jU6j3FPdjdQRVlI1VpEUnWGZyyE7kmoybcxTrBpDBCPxxzeTKZjWBlaO7TKR-c2OOwuiCF3nQ98Ru7tLMHiYhIC3mP892GQZdGiJzJ_3KirRe7mP3x-Vwe8DCHoJDp0X1MKxSQP8XPw/s1600-h/Memorial+de+Isla+Negra.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 279px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jU6j3FPdjdQRVlI1VpEUnWGZyyE7kmoybcxTrBpDBCPxxzeTKZjWBlaO7TKR-c2OOwuiCF3nQ98Ru7tLMHiYhIC3mP892GQZdGiJzJ_3KirRe7mP3x-Vwe8DCHoJDp0X1MKxSQP8XPw/s320/Memorial+de+Isla+Negra.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413903503905814434" /></a><br /><br /><strong><a href="http://corazondeazar.blogspot.com/">Corazón de azar</a></strong>: sobre las circustancias en las que leí este libro en <a href="http://corazondeazar.blogspot.com/2009/06/carta-ale.html"><strong>este enlace</strong></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-91209791911411309142009-11-22T10:12:00.013-03:002013-02-02T06:45:40.076-03:00Viajando con la Azafata del Tren Fantasma<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeJdh81rkFRKoBauLOnbnUO7lyNVXY_NvseSghCYxXgsnYns3jRhEwejQdIu1f-1JWqh9nsG-ycSEb19y430oatFDleJHDGFv-rUDseB6pFH89E9O5iet0-tjJfRee1Lgs2MErRNNbKo4/s1600/Joselo+.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406916293969163010" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeJdh81rkFRKoBauLOnbnUO7lyNVXY_NvseSghCYxXgsnYns3jRhEwejQdIu1f-1JWqh9nsG-ycSEb19y430oatFDleJHDGFv-rUDseB6pFH89E9O5iet0-tjJfRee1Lgs2MErRNNbKo4/s200/Joselo+.jpg" style="cursor: hand; float: right; height: 142px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 200px;" /></a><br />
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<strong>Sol Carlos Notaro, 2009</strong><br />
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(A Joselo Luna)<br />
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Fuimos aquel loco Ramses VII entrando en el baño de la Perla del Once y compusimos la balsa; aquel que se escondió en un refugio atómico mientras escuchaba un amor de primavera que andaba dando vueltas. Fuímos Manal caminando por la avenida Rivadavia con mucho jugo de tomate frío en las venas; aquellos que le pedíamos por favor a Doña Laura que no nos eche de la pensión mientras componíamos un blues para Avellaneda. Fuímos aquella Almendra cantándoles a estos pequeños hombres tristes mientras llevábamos buenas cosas por las rutas argentinas; aquella que se tiraba a descansar mientras pasaba un elefante y nos invadía una blanca calma. Fuímos aquel Pescado Rabioso colgando nuestras mentes en un furioso <a href="http://abuhardillandonos.blogspot.com/2009/02/blues-de-cris.html">Blues de Cris</a>; aquel que cruzó un puente y te dejó una cantata. Después nos hicimos Invisible viajando con la azafata del tren fantasma, comimos un durazno sangrando y entramos en el jardín de los presentes abriendo los libros de la buena memoria. Fuímos Miguel Abuelo y nos fuimos a pescar con aquella mariposa de madera; fuímos Vox Dei y estuvimos en “cuero” y cantamos La Biblia. Fuímos <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/03/desconfio.html">Pappo</a> y le compusimos un blues a Santa Fe mientras desconfiábamos de la vida; y fuímos Billy con la pesada y le dijimos grass…ias al cielo. Fuímos aquellos <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/08/abbey-road.html">chicos de Liverpool </a>diciéndote que todo lo que necesitabas era amor, y formamos la banda del Sg. Pepper; y fuímos los rollings y te dijimos “tómalo o déjalo”. Fuímos aquel loco <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2008/11/la-fender-de-jimi.html">JIMI</a> y penetramos en la Atlántida llena de alegría; y fuímos aquella loca <a href="http://abuhardillandonos.blogspot.com/2009/06/cry-baby.html">Janis</a> y te dijimos que era mejor un año de supervida que llegar a los setenta en una silla de ruedas. Fuímos <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2008/11/el-gesto-de-nobleza-de-robert-plant.html">Zeppelín</a> subiendo una escalera al cielo; y fuímos los Who y jugamos al pinball con Tommy. Fuímos Deep Purple y vimos el humo sobre el agua; y fuímos Pink Floyd y recorrimos el lado oscuro de la luna, y te mostramos cómo era estar fuera de la pared. Fuímos Zappa, Jethro, Clapton, Mayall; fuímos tantas cosas, más de mil bandas de rock sacudiéndote la cabeza. Y nada ha cambiado, en verdad nada ha cambiado. Nada nuevo bajo el sol. Fuímos y seremos <a href="http://buhardilleros.blogspot.com/2009/04/tres-disparos-en-new-york.html">John Lennon</a>, y aún seguimos imaginando…<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8iVBAZH9OUvJRJxAs3OYZx3oJsC-b4cl6scun1i7W2fV3P1WQ3en6UMMv2ITmSm1_XhVaeLMvXE_BdN5Mof3WTfTCpDaw-FoBGrz8aSu_ayVN5fjXXIKVlfgB7zqOkdbqIWeknHIm_s4/s1600/Sol+Joselo.jpg"></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE3KhQbuRvgx95MCnZEUtdFDmnFll2jU4_wN5wBvcgVJhgDCGmB2LnsD9ArJ3QMmGZzh491p_aFcy0g8kEfPZFasXsNaLbkaF9iUte-0n0LOF5ONBmnR7iKIQCz7unAOdFIKifRMwRiHk/s1600/Sol+Joselo.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406916767569372690" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE3KhQbuRvgx95MCnZEUtdFDmnFll2jU4_wN5wBvcgVJhgDCGmB2LnsD9ArJ3QMmGZzh491p_aFcy0g8kEfPZFasXsNaLbkaF9iUte-0n0LOF5ONBmnR7iKIQCz7unAOdFIKifRMwRiHk/s200/Sol+Joselo.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 190px;" /></a><br />
Foto: Sol y Joselo 1980, en el casamiento de José Buhardilla.<br />
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(Las palabras en color son enlaces. Buen viaje)<br />
<br />
Un Blues para Joselo, de Marcelo Marcolín, en <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/06/un-blues-para-joselo.html">este enlace</a><br />
La Buhardilla de José Nº6 <a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_9hhv5m3j6&revision=_latest&hgd=1">click aquí</a><br />
<br />
Joselo escribe sobre Janis , <a href="https://docs.google.com/document/d/1cTOaxffm39U1gUFiCa2Sk6ObrCO9VjGtCKIXE2Vp4WM/pub">en este enlace </a><br />
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<br />José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-57468058274121421462009-10-07T19:36:00.005-03:002009-10-07T19:50:00.871-03:00Zona<div><strong>Guillaume Apollinaire</strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj34GRgYuAim25jlVtmuNxuO7-TyFBhF4hsfWXyPZ3d11Q7BDpiofdeFq-bigNcJBPGt5KT2rhPAhlKCCwH9hazJ3d63ZPpLd8SH1TDPovHftOqzbzLYl0d0dzUC0SlLspwINuNanqbECk/s1600-h/Apollinaire.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389992879547149602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 210px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj34GRgYuAim25jlVtmuNxuO7-TyFBhF4hsfWXyPZ3d11Q7BDpiofdeFq-bigNcJBPGt5KT2rhPAhlKCCwH9hazJ3d63ZPpLd8SH1TDPovHftOqzbzLYl0d0dzUC0SlLspwINuNanqbECk/s320/Apollinaire.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Finalmente estás cansado de este mundo antiguo<br /><br />Pastora oh torre Eiffel el rebaño de los puentes bala esta mañana<br /><br />Estás harto de vivir en la antigüedad griega y romana<br /><br />Aquí hasta los automóviles parecen antiguos<br />Sólo la religión sigue siendo nueva la religión<br />Sigue siendo simple como los hangares de Port-Aviation<br /><br />Sólo tú no eres antiguo en Europa oh Cristianismo<br />El europeo más moderno es usted Papa Pío X<br />Y tú a quien observan las ventanas la vergüenza te impide<br />Entrar en una iglesia y confesarte esta mañana<br />Lees los prospectos los catálogos los afiches que cantan en voz alta<br />He aquí la poesía esta mañana y para la prosa están los diarios<br />Están las revistas a 25 centavos repletas de aventuras policiales<br />Retratos de grandes hombres y mil títulos diferentes<br /><br />He visto esta mañana una linda calle cuyo nombre olvidé<br />Nueva y limpia de sol ella era el clarín<br />Los directores obreros y las bellas taquidactilógrafas<br />Del lunes por la mañana al sábado por la tarde cuatro veces por día pasan por allí<br />De mañana tres veces gime allí la sirena<br />Una campana rabiosa ladra allí al mediodía<br />Las inscripciones de los letreros y de las paredes<br />Las chapas los anuncios chillan como los loros<br />Amo la gracia de esta calle industrial<br />Situada en París entre la calle Aumont-Thiéville y la avenida des Ternes<br /><br />He aquí la calle joven y aún no eres más que un niño<br />Tu madre no te viste más que de azul y blanco<br />Eres muy piadoso y con el más antiguo de tus camaradas René Dalize<br />De nada gustáis tanto como las pompas de la Iglesia<br />Son las nueve ya bajaron el gas todo azul salís del dormitorio a escondidas<br />Rezáis toda la noche en la capilla del colegio<br />Mientras que tierna y adorable profundidad amatista<br />Gira para siempre la resplandeciente gloria de Cristo<br />Es el bello lirio que todos cultivamos<br />Es la antorcha de cabellos rojos que no apaga el viento<br />Es el hijo pálido y bermejo de la dolorosa madre<br />Es el árbol siempre frondoso de todas las plegarias<br />Es la doble horca del honor y de la eternidad<br />Es la estrella de seis puntas<br />Es Dios que muere el viernes y resucita el domingo<br />Es Cristo que sube al cielo mejor que los aviadores<br />Suyo es el récord mundial de altura<br /><br />Pupila Cristo del ojo<br /><br />Vigésima pupila de los siglos sabe cómo hacerlo<br /><br />Y convertido en pájaro este siglo como Jesús sube en el aire<br /><br />Los diablos en los abismos levantan la cabeza para mirarlo<br /><br />Dicen que imita a Simón el Mago en Judea<br /><br />Gritan que si sabe volar que lo llamen ladrón<br /><br />Los ángeles revolotean alrededor del bello volatinero<br /><br />Ícaro Enoch Elías Apolonio de Tiana<br /><br />Flotan alrededor del primer aeroplano<br /><br />Apartándose a veces para dejar pasar a quienes llevan la Santa Eucaristía<br /><br />Esos curas que suben eternamente elevando la hostia<br /><br />El avión se posa al fin sin replegar las alas<br /><br />El cielo se llena entonces de millones de golondrinas<br /><br />A todo vuelo vienen los cuervos los halcones los búhos<br /><br />De África llegan los ibis los flamencos los marabúes<br /><br />El ave Roc celebrada por los cuentistas y los poetas<br /><br />Se cierne manteniendo en las garras el cráneo de Adán la primera cabeza<br /><br />El águila cae del horizonte profiriendo un gran grito<br /><br />Y de América viene el pequeño colibrí<br /><br />De China llegan los pihís largos y ágiles<br /><br />Que no tienen más que una única ala y vuelan en parejas<br /><br />Y después he aquí a la paloma espíritu inmaculado<br /><br />Escoltada por el pájaro-lira y el pavo real ocelado<br /><br />El fénix esa hoguera que a sí mismo se engendra<br /><br />Cubre todo un instante con su ardiente ceniza<br /><br />Las sirenas dejando los peligrosos estrechos<br /><br />Llegan cantando bellamente las tres<br /><br />Y todos águila fénix y pihís de la China<br /><br />Fraternizan con la máquina voladora<br /><br />Ahora caminas por París completamente solo entre la muchedumbre<br />Rebaños de ómnibus mugientes ruedan cerca de ti<br />La angustia del amor te aprieta la garganta<br />Como si no debieras nunca más ser amado<br />Si vivieras en la antigüedad entrarías a un monasterio<br />Tenéis vergüenza cuando os sorprendéis rezando<br />Haces mofa de ti y como el fuego del infierno tu risa chisporrotea<br />Las chispas de tu risa doran el fondo de tu vida<br />Es un cuadro colgado en un museo sombrío<br />Y algunas veces vas a mirarlo de cerca<br /><br />Hoy andas por París las mujeres están ensangrentadas<br /><br />Era y quisiera no acordarme era en el ocaso de la belleza<br /><br />Rodeada de llamas fervientes Nuestra Señora me miró en Chartres<br /><br />La sangre de vuestro Sagrado Corazón me inundó de Montmartre<br /><br />Estoy enfermo de oír las palabras bienaventuradas<br /><br />El amor que padezco es una enfermedad vergonzosa<br /><br />Y la imagen que te posee te hace sobrevivir en el insomnio y en la angustia<br /><br />Siempre está cerca de ti esa imagen que pasa<br /><br />Ahora estás al borde del Mediterráneo<br /><br />Bajo los limoneros que dan flor todo el año<br /><br />Con tus amigos te paseas en barca<br /><br />Uno es nizardo hay un mentoniano y dos de Turbia<br /><br />Miramos con espanto los pulpos de las profundidades<br /><br />Y entre las algas nacen los peces imágenes del Salvador<br /><br />Estás en el jardín de una posada en las cercanías de Praga<br /><br />Te sientes muy feliz hay una rosa en la mesa<br /><br />Y observas en lugar de escribir tu cuento en prosa<br /><br />La cetonia que duerme en el corazón de la rosa<br /><br />Con espanto te ves dibujado en las ágatas de San Vito<br /><br />Estabas mortalmente triste el día en que te viste allí<br /><br />Te pareces a Lázaro enloquecido por la luz<br /><br />Las agujas del reloj del barrio judío andan al revés<br /><br />Y tú también retrocedes en tu vida lentamente<br /><br />Subiendo al Hradchin y de noche escuchando<br /><br />En las tabernas cantar canciones checas<br /><br />Aquí estás en Marsella en medio de las sandías<br /><br />Aquí estás en Coblenza en el hotel del Gigante<br /><br />Aquí estás en Roma bajo un níspero del Japón<br /><br />Aquí estás en Amsterdam con una muchacha que hallas bella siendo fea<br /><br />Ella debe casarse con un estudiante de Leyden<br /><br />Allí alquilan cuartos en latín Cubicula locanda<br /><br />Me acuerdo de eso allí pasé tres días y otros tantos en Gouda<br /><br />Estás en París ante el juez de instrucción<br /><br />Como un criminal fuiste arrestado<br /><br />Has hecho dolorosos y alegres viajes<br /><br />Antes de percibir la mentira y la edad<br /><br />Sufriste por amor a los veinte y a los treinta años<br /><br />He vivido como un loco y he perdido mi tiempo<br /><br />Ya no te atreves a mirar tus manos y continuamente quisiera sollozar<br /><br />Por ti por la que amo por cuanto te espantó<br /><br />Miras con ojos llenos de lágrimas a esos pobres emigrantes<br /><br />Creen en Dios rezan las mujeres amamantan a los niños<br /><br />Llenan con su olor el hall de la estación Saint-Lazare<br /><br />Tienen fe en su estrella como los reyes magos<br /><br />Esperan ganar dinero en la Argentina<br /><br />Y volver a su país después de haber hecho fortuna<br /><br />Una familia transporta un edredón rojo como vosotros transportáis al corazón<br /><br />Ese edredón y nuestros sueños son también irreales<br /><br />Algunos de esos emigrantes se quedan y se alojan<br /><br />En cuchitriles de la calle des Rosiers o de la calle des Ecouffes<br /><br />Los he visto a menudo de tarde tomando aire en la calle<br /><br />Y se desplazan raramente como las piezas de ajedrez<br /><br />Hay sobre todo judíos sus mujeres usan peluca<br /><br />Se quedan sentadas exangües en el fondo de las tiendas<br /><br />Estás de pie ante el estaño de un bar crapuloso<br /><br />Tomas un café de dos centavos entre los infelices<br /><br />Estás de noche en un gran restaurante<br /><br />Esas mujeres no son malas tienen problemas sin embargo<br /><br />Todas aun la más fea han hecho sufrir a su amante<br /><br />Ella es la hija de un sargento urbano de Jersey<br /><br />Sus manos que no había visto están duras y agrietadas<br /><br />Tengo una inmensa piedad por las costuras de su vientre<br /><br />Humillo ahora mi boca ante una pobre muchacha de risa horrible<br /><br />Estás solo va a llegar la mañana<br /><br />Los lecheros hacen sonar sus tarros en las calles<br /><br />La noche se aleja como una bella mestiza<br /><br />Es Ferdine la falsa o Léa la solicita<br /><br />Y bebes este alcohol ardiente como tu vida<br /><br />Tu vida que te bebes como un aguardiente<br /><br />Caminas hacia Auteuil quieres ir a pie a casa<br /><br />Dormir entre tus fetiches de Oceanía y de Guinea<br /><br />Son Cristos de otra forma y de otra creencia<br /><br />Son los Cristos inferiores de las oscuras esperanzas<br /><br />Adiós Adiós<br /><br />Sol<br /><br />Cuello cortado<br /><br /><br /><br /><a href="http://abuhardillandonos.blogspot.com/2009/02/jefe-de-seccion.html">Jefe de Sección</a><br /><em>Para leer otros poemas hacé </em><a href="http://docs.google.com/View?id=dz8bpmx_169gff7r3dr"><em>clik aquí</em></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNsDsck-hUEt6ktngHobTphDn-aOLME9gWr0bkf75r0E1_bjqsQNjMBgyWcifyvgLzfVfd9Ioa72qyFC0XRwY5AiT4JZFZNdpurKxL_gzArxmugr4njzIhUKBa1TiX4ZOZ-1Y8Ej2FvfI/s1600-h/caligrama-de-guillaume-apollinaire2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNsDsck-hUEt6ktngHobTphDn-aOLME9gWr0bkf75r0E1_bjqsQNjMBgyWcifyvgLzfVfd9Ioa72qyFC0XRwY5AiT4JZFZNdpurKxL_gzArxmugr4njzIhUKBa1TiX4ZOZ-1Y8Ej2FvfI/s320/caligrama-de-guillaume-apollinaire2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389993205126599826" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-32156570422086932402009-09-19T22:02:00.003-03:002009-09-19T22:11:54.251-03:00Escuela en la calle<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdfry5MzOjRLnft9RyQ-tMZoAZuxGrAuHlFh0hF_-kp-rNHQHVYfdozYhUtQ21x3wurIdqACJSmhx7SJ3hh_EplW3j5njSmk9tc_jHe5Fryg_1IRiGX6w0kLqSUiNclaoqF3Cm6lOXis/s1600-h/Kenneth+patchen+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383350336687336242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 228px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdfry5MzOjRLnft9RyQ-tMZoAZuxGrAuHlFh0hF_-kp-rNHQHVYfdozYhUtQ21x3wurIdqACJSmhx7SJ3hh_EplW3j5njSmk9tc_jHe5Fryg_1IRiGX6w0kLqSUiNclaoqF3Cm6lOXis/s320/Kenneth+patchen+3.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>Kenneth Patchen</strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><br /><a class="matb_logo" title="miarroba.com" href="http://miarroba.com/"></a><a href="http://subefotos.com/" target="_blank"></a>El año próximo la hierba de la tumba nos cubrirá. </div><br /><div>Ahora estamos aquí y reímos</div><br /><div>mirando pasar las muchachas; </div><br /><div>apostando a caballos perdedores, </div><br /><div>bebiendo ginebra ordinaria. </div><br /><div></div><br /><div>No tenemos nada que hacer, </div><br /><div>ningún lugar donde ir: nadie. </div><br /><div>El año pasado era hace un año; nada más. </div><br /><div>Entonces no éramos mas jóvenes; ni ahora más viejos. </div><br /><div>Nos las arreglamos para darnos aire de jóvenes;</div><br /><div>no sentimos nada detrás de nuestros rostros,</div><br /><div>ni hacia un lado ni hacia el otro. </div><br /><div></div><br /><div>Probablemente no estaremos completamente muertos cuando muramos. </div><br /><div>Durante todo el camino no fuimos nada, ni siquiera soldados.</div><br /><div>Somos los agraviados, hermanos, los muchachos tristes. </div><br /><div>Sonámbulos en una tierra oscura y terrible, </div><br /><div>donde la soledad es un cuchillo sucio en nuestra garganta. </div><br /><div></div><br /><div>Frías estrellas nos observan, camarada. </div><br /><div>Frías estrellas y las prostitutas.<br /></div><a title="¡Haz click para ver las estadisticas de esta página web!" href="http://contadores.miarroba.com/stats/index.php?id=413350" target="_blank"></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-17899311610254666642009-08-24T18:28:00.000-03:002009-08-24T18:29:08.880-03:00Bjork Live It's Oh So Quiet<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/26GlmgxR29c&hl=en&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/26GlmgxR29c&hl=en&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-63891050181689054932009-07-14T17:10:00.008-03:002009-07-14T19:09:29.725-03:00Las últimas palabras de mi abuela inglesa (1920)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpxHuy7ls70UYTdZUZFPUSbJZVmU3kS6KJ5qGcPBL34XR6lFtwUgs1GB2pGDs7__3RlsdPBliKopCT6Rtc8jUs876ctRtaLBJ29YvoTkmpUn8yQym7aPR0oIaumEuF4rdh3E3OImBVVIY/s1600-h/Williams.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358415007970417906" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 165px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpxHuy7ls70UYTdZUZFPUSbJZVmU3kS6KJ5qGcPBL34XR6lFtwUgs1GB2pGDs7__3RlsdPBliKopCT6Rtc8jUs876ctRtaLBJ29YvoTkmpUn8yQym7aPR0oIaumEuF4rdh3E3OImBVVIY/s320/Williams.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong>William Carlos Williams</strong><br /><br /><br /><br /><br />A su lado, sobre una mesa pequeña<br /><br />junto a la cama revuelta y maloliente<br /><br />hubo platos sucios<br /><br />y un vaso de leche.<br /><br /><br /><br />Arrugada y casi ciega<br /><br />yacía y roncaba<br /><br />despertando con rabia en la voz<br /><br />pidiendo a gritos la comida.<br /><br /><br /><br />Dame algo para comer.<br /><br />Me estan matando de hambre.<br /><br />Me siento bien. No iré<br /><br />al hospital. No, no y no.<br /><br /><br /><br />¡Dame algo para comer!<br /><br />Dejame llevarte<br /><br />al hospital, le dije<br /><br />y cuando estés bien<br /><br />podrás hacer lo que quieras.<br /><br />Sonrió: Si<br /><br />primero hacer lo que se te antoja<br /><br />y después podré hacerlo yo.<br /><br /><br /><br />¡Oh, oh,oh! gritaba<br /><br />cuando los de la ambulancia<br /><br />la pusieron en la camilla.<br /><br />¿A esto le llamas<br /><br />hacerme bien?<br /><br />Para entonces su mente está lúcida.<br /><br />Oh, jovencitos, ustedes se creen<br /><br />listos,<br /><br /><br /><br />dijo, pero te diré<br /><br />que no saben nada.<br /><br />Entonces partimos.<br /><br />En el camino<br /><br /><br /><br />pasamos una larga fila<br /><br />de olmos, los miró<br /><br />un rato a través<br /><br />de la ventanilla de la ambulancia y<br /><br />dijo,<br /><br />¿Que son todas esas<br /><br />cosas de aspecto pelusiento allí afuera?<br /><br />¿Arboles? Bueno, estoy harta<br /><br />de ellos , y volteó la cabeza.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>Traducción: Carlos Ponce<br /></em><br /><em>Para leer mas poemas de WCW hacé</em> <a href="http://circulo.repdeval.com/Famosos/Williams/poemaswilliams.htm">clik aquí</a><br /><br /><em>Datos biográficos</em> <a href="http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2440">clik aquí</a> <a href="http://www.epdlp.com/index.php"><span style="color:#000099;">El Poder de la Palabra</span></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-15774526378989672522009-07-01T06:04:00.006-03:002009-07-14T17:38:44.002-03:00Juegos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGTtm_TJJ9-az_RoqXQzGdPbTBwFUmrydXuSc5OikzIJxE15q-jPaR3Ny13bKZBUh4u0snhwWSLj0qgfzIG0hXwIDQLDaxDqFAeCwVkHG4-K0olgHwrYsZM6OXgN3y_Hz0J_ndib9CODc/s1600-h/Raquel+J+Lo+que+llama+recorte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354679749374416866" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 288px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGTtm_TJJ9-az_RoqXQzGdPbTBwFUmrydXuSc5OikzIJxE15q-jPaR3Ny13bKZBUh4u0snhwWSLj0qgfzIG0hXwIDQLDaxDqFAeCwVkHG4-K0olgHwrYsZM6OXgN3y_Hz0J_ndib9CODc/s320/Raquel+J+Lo+que+llama+recorte.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>Raquel Jodorowsky</strong><br />(poema para Alejandra Pizarnik)<br /><br />surgen evidencias<br />en el juego de la muerte<br />Personajes de extrañas liturgias<br />aparecen mostrando<br />sus mejillas de madera<br />entonan canciones con labios<br />detrás de los dientes<br />y entre huesos de pestañas<br />intercalan con arte<br />manojos de plumas vivas<br /><br />Semejan Dioses expulsados<br />de alguna Iniciación<br />con rostro alucinante<br />de pronto nos rodean.<br />Una población del Mas Allá<br />Divinos que han recibido<br />determinada clase de Gran Luz<br />Solo para crear<br />enormes sombras<br />en nuestra lenta<br />realidad.<br /><br /><strong>Links</strong><br /><a href="http://buhardilleros.blogspot.com/2009/03/el-secreto.html"><span style="color:#3333ff;"><strong>Otro poema de Raquel</strong></span> <strong>en este enlace</strong></a><strong><br /></strong><br /><a href="http://vosquedepalabrasvives.blogspot.com/2008/06/al-son-raquel-jodorowsky.html"><strong>Al Son</strong></a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_133dnq84xcp&revision=_latest&hgd=1"><strong>Buhardilla 35</strong></a></div>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-38499792555261054232009-06-07T18:06:00.003-03:002009-06-07T18:28:26.248-03:00La Buhardilla<strong>Ezra Pound</strong><br /><br />Ven, apiadémonos de aquellos que tienen más que nosotros.<br />Ven, amiga mía, y recuerda<br />que los ricos tienen mayordomos y carecen de amigos,<br />y que nosotros tenemos amigos y no mayordomos.<br />Ven, apiadémonos de los casados y los solteros.<br />La aurora entra con sus piececitos<br />como una Pavlova dorada<br />y yo estoy cerca de mi deseo.<br />No hay en la vida cosa mejor<br />que esta hora de clara frescura,<br />la hora de despertarnos juntos.<br /><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_131fkqzg5d7&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 34</a><br /><br /><a href="http://amediavoz.com/pound.htm">Pound: Datos biograficos y poemas</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioq4WKY3ujyG0D1qxZd17tA0877qaD4xQOmmQNF4-6f9fGhjMjsg2J2KoH6zxSg2BaMNod4PkD1Ia_sTePs3-_FZKW2EpaX_0Y4zDK6dU-8Y9fS_l4PTNOpxXC9fqAJQoNZ_u7JsXRXEg/s1600-h/Ezra_Pound_1945_.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioq4WKY3ujyG0D1qxZd17tA0877qaD4xQOmmQNF4-6f9fGhjMjsg2J2KoH6zxSg2BaMNod4PkD1Ia_sTePs3-_FZKW2EpaX_0Y4zDK6dU-8Y9fS_l4PTNOpxXC9fqAJQoNZ_u7JsXRXEg/s320/Ezra_Pound_1945_.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344698680447767826" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-82945466591386179932009-06-07T10:00:00.006-03:002009-06-08T05:07:19.508-03:00Suspiro con trampas<strong>Gherasim Luca</strong> <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_mZPmXrdKthuSrhrhstD1iPXyp7hA-jcBkIPxMUV-mQ3XpNJoSroqoCGsEkCnK1KvgkCDa_mEN-HSQKSBkrFqJPuI3-6H6XVjcV5_M8cJRxz2B2B1enV2YQh483QTtzUYPyIRI9RDPI/s1600-h/luca.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_mZPmXrdKthuSrhrhstD1iPXyp7hA-jcBkIPxMUV-mQ3XpNJoSroqoCGsEkCnK1KvgkCDa_mEN-HSQKSBkrFqJPuI3-6H6XVjcV5_M8cJRxz2B2B1enV2YQh483QTtzUYPyIRI9RDPI/s200/luca.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344571520177539058" /></a><br /><br /><br />la mano invisible descansa sobre un león invisible<br /><br />el león flota en una pieza invisible<br /><br />perfectamente súbitamente invisible<br /><br />el aire de esta pieza es un cuchillo invisible<br /><br />insensiblemente respirado por el león esencialmente invisible<br /><br />para el cuchillo invisible<br /><br />la mano no es más que un impertinente apenas visible<br /><br />pero es él el cuchillo quien es inocentemente<br /><br />suavemente claramente invisible<br /><br />porque el impertinente no es más que la superficie de la mano<br /><br />la superficie espejeante y sensible<br /><br />del agua de un lago<br /><br />del más allá de un lago somnoliento<br /><br />y ausente y fácil y pasivamente invisible<br /><br />pasivamente invisible la mano invisible<br /><br />agarra el cuchillo pasivamente sustancial <br /><br />y lo hunde lo hunde lo hunde<br /><br />profundamente <br /><br />en el agua locamente invisible<br /><br />particularmente invisible silenciosamente invisible<br /><br />de tu piel simultáneamente nube<br /><br />nube playa<br /><br />visible irreconocible indivisible<br /><br />invisible playa nube playa irreconocible<br /><br /><a href="http://www.marianofiszmantraducciones.blogspot.com/">Traducción Mariano Fiszman</a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_128db34thch&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 33</a><br /><br /><a href="http://marianofiszmansueltos.blogspot.com/2008/12/tras-los-pasos-de-gherasim-luca.html">Tras lo pasos de Gherasim Luca</a> por <a href="http://www.marianofiszmansueltos.blogspot.com/">Mariano Fiszman</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-80241248099602293302009-06-07T07:59:00.007-03:002009-06-07T17:52:40.468-03:00Adónde está la libertad<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-jgS8JRbBXIv6jKVrnFKjJnPOGDBpCxvZ9H7EnARBhW53A8115tuQSbotJZHtyODUbq6fkY6zKHW9QWVprlxK2iJzg3rtphLEKsBYZY6TTa51d4-iLgCyI_3BDvRDHEFDcYUrdxX2zww/s1600-h/Black+Amaya+03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344540702323249458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 221px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-jgS8JRbBXIv6jKVrnFKjJnPOGDBpCxvZ9H7EnARBhW53A8115tuQSbotJZHtyODUbq6fkY6zKHW9QWVprlxK2iJzg3rtphLEKsBYZY6TTa51d4-iLgCyI_3BDvRDHEFDcYUrdxX2zww/s320/Black+Amaya+03.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><strong>Black Amaya</strong> por Cristian Vitale<br /><br />Foto uno: Black recostado en los bosques de Palermo, a sol puro, y con <a href="http://www.carloscutaia.com.ar/www2/secciones/biografia/index.php">Carlos Cutaia</a>, <a href="http://criticadigital.com/index.php?secc=nota&nid=24524">David Lebón</a> y <a href="http://abuhardillandonos.blogspot.com/2009/02/blues-de-cris.html">Luis Alberto Spinetta</a> a su izquierda. Es 1973, época de <a href="http://soydelmonton.info/2008/08/pescado-rabioso.html">Pescado II</a>, y los cuatro posan para una de sus tapas. Foto dos: Black mostrándole al Flaco los primeros acordes de Me gusta ese tajo, que había sacado en una guitarra criolla. Sería su debut como autor: después co-firmaría Amame peteribí, Señorita zapada, Hola pequeño ser y, solo, <a href="http://www.goear.com/listen/6942c04/Sombra-de-la-noche-negra-Pescado-Rabioso">Sombra de la noche negra</a>. Foto tres: Black preso con <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/03/desconfio.html">Pappo</a>, luego de ser detenidos comiendo panchos en Chacarita, y mirando cómo el Carpo escribía <a href="http://www.goear.com/listen/ba5b81e/Adonde-esta-la-libertad-Pappo´s-Blues">Adónde está la libertad </a>en la derruida pared del calabozo, puntapié inicial de uno de los temas clave del Pappo’s Blues I, que grabarían juntos. Foto cuatro: Black otra vez con <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/03/desconfio.html">Pappo</a> –en la era Blues local–, teloneando a B.B. King. Un álbum que podría extenderse mucho más e instala al baterista como personaje central de la historia del rock argentino. Tal vez haya muchos que lo inmortalicen así, categoría setenta. Pero Black siguió agitando parches toda la vida. Y llegó a los 55 lo suficientemente entero como para grabar un buen disco de blues-rock “dedicado a la memoria de Pappo”, en el que no sólo acredita seis canciones, sino que refrenda su pertinaz amor por una forma de vivir. No es poco. “A esta altura ya no puedo escribir sobre alcoholismo, putas o cabarets. Soy un hombre grande. Quiero relatar mis vivencias de a pedacitos” (Sábado, 20 de Mayo de 2006 Pagina 12)<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_125pht45qf7&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 32</a></div></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6GzlOZMkCTdnm4MNAfDOFvPDP80mqUMU2PhZh55kSwaAXF1IyQhWgSO2sSFQ31WklJV00pZ4HaUsOPDfnr_nj6YNpKQV7XTfZfTj-V5qGep92E5pFl32meyqTn5HKxH2PO4u0KSg0WJQ/s1600-h/Pescado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344540974809562466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6GzlOZMkCTdnm4MNAfDOFvPDP80mqUMU2PhZh55kSwaAXF1IyQhWgSO2sSFQ31WklJV00pZ4HaUsOPDfnr_nj6YNpKQV7XTfZfTj-V5qGep92E5pFl32meyqTn5HKxH2PO4u0KSg0WJQ/s200/Pescado.jpg" border="0" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-7418036944348083012009-06-04T20:39:00.011-03:002013-02-02T06:44:12.183-03:00Cry Baby<strong>Janis Joplin</strong><br />
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<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUrkEE2kEBjpQo1u3vlm7T9jrLzaMh4PP2-L8_1bL9P0-qc6lAKE4fPWZxJGHZHKEEurzGZxpZwPGdiNXDwJaUKEu12kTMNooREoAKcxtXY6TFEpiAH66C6wCysYm_M0lqD4ktbupv2Ow/s1600-h/janis_joplin.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343623206085715890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUrkEE2kEBjpQo1u3vlm7T9jrLzaMh4PP2-L8_1bL9P0-qc6lAKE4fPWZxJGHZHKEEurzGZxpZwPGdiNXDwJaUKEu12kTMNooREoAKcxtXY6TFEpiAH66C6wCysYm_M0lqD4ktbupv2Ow/s400/janis_joplin.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 312px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br /><br /><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=a3935f0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /><br />Enlaces:<br />
<br />Janis Joplin por Joselo Luna,<a href="https://docs.google.com/document/d/1cTOaxffm39U1gUFiCa2Sk6ObrCO9VjGtCKIXE2Vp4WM/pub"> en este enlace</a> Publicado en <a href="http://buhardilleros.blogspot.com/2009/02/antimitomania.html">Antimitomanía</a><br /><br /><a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/06/un-blues-para-joselo.html">Un blues para Joselo</a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_122dr3zcqg7&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 31</a><br /><br /><a href="http://www.infodelmonton.com/2008/09/janis-joplin.html">Janis</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-20888426841980661912009-04-26T08:20:00.002-03:002009-04-26T08:28:37.854-03:00El primer coro de la roca<strong>Thomas Stearns Eliot</strong><br /><br />Se cierne el águila en la cumbre del cielo,<br />el cazador y la jauría cumplen su círculo.<br />¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!<br />¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!<br />¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!<br />El infinito ciclo de las ideas y de los actos,<br />infinita invención, experimento infinito,<br />trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;<br />conocimiento del habla, pero no del silencio;<br />conocimiento de las palabras e ignorancia de la palabra.<br />Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,<br />toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,<br />pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.<br />¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?<br />¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?<br />¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?<br />Los ciclos celestiales en veinte siglos<br />nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.<br /><br />Versión de Jorge Luis Borges<br /><br /><a href="http://amediavoz.com/eliot.htm">Eliot en Amediavoz : mas poemas y datos biográficos</a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_117gwxjt4dv&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 30 </a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm2fqE3kSeIb9-seYqfMMmlWVM9ZtL8NK-DlZWYN-nSwSrGuNKpIGhqqGU-mJKV8FiKouxIVXS7JdYqWwg6SKsT2j1qc0cpW1iXRF-JNavKpgUQJZh5O0rn01e9MafRea46qIkFIK0P0A/s1600-h/Eliot.bmp"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm2fqE3kSeIb9-seYqfMMmlWVM9ZtL8NK-DlZWYN-nSwSrGuNKpIGhqqGU-mJKV8FiKouxIVXS7JdYqWwg6SKsT2j1qc0cpW1iXRF-JNavKpgUQJZh5O0rn01e9MafRea46qIkFIK0P0A/s320/Eliot.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328960224721542930" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-15867648294386929412009-04-22T19:06:00.005-03:002009-04-22T19:25:20.781-03:00Ahora nos levantamos a la mañana<strong>Roberto Arlt</strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgELOpzJs-YAuFH4i5w57ocZSqhwgw3tjRvRHXlDwWC0X7bSJnbBS_3ixSov8SzsdA7D2xlLCksf_ppspFWr1GXdMVmwd1TYPBQU0EB3Wg0cfxl3ZqjpEMMGOOtj3xdSKiKW_wZ4QIP41U/s1600-h/aguafuertes_portenas.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 188px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgELOpzJs-YAuFH4i5w57ocZSqhwgw3tjRvRHXlDwWC0X7bSJnbBS_3ixSov8SzsdA7D2xlLCksf_ppspFWr1GXdMVmwd1TYPBQU0EB3Wg0cfxl3ZqjpEMMGOOtj3xdSKiKW_wZ4QIP41U/s400/aguafuertes_portenas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327641016691070706" /></a><br /><br />“Ahora nos levantamos a la mañana, nos metemos en un coche que corre en un subterráneo; salimos después de viajar entre luz eléctrica; respiramos dos minutos el aire de la calle en la superficie, nos metemos en el subsuelo o en una oficina a trabajar con luz artificial. A mediodía salimos, prensados entre luces eléctricas, comemos con menos tiempo que un soldado en épocas de maniobra, nos enfrentamos nuevamente a un subterráneo, entramos a la oficina a trabajar con luz artificial, salimos y es de noche, viajamos entre luz eléctrica, entramos a un departamento a respirar aire cúbicamente calculado por un arquitecto, respiramos a medida, dormimos con metro, nos despertamos automáticamente”. <br /><br /> Aguafuertes Porteñas<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_115g84pmpd2&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 29</a><br /><br /><a href="http://abuhardillandonos.blogspot.com/2009/02/roberto-arlt.html">Arlt</a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mXrxqnFgIt_yCjoPPyqixTvIWpBY-lYGiRS_iNfUrZBu6fZJ71pogMDdZJpccTmjgXttW7WdmToK1ONv0expKh4K_7aOxiUqr_-0xBEpF8X3VS0Lp14HqQROvKCGs5F9bT-CN3oIbtY/s1600-h/arlt3.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mXrxqnFgIt_yCjoPPyqixTvIWpBY-lYGiRS_iNfUrZBu6fZJ71pogMDdZJpccTmjgXttW7WdmToK1ONv0expKh4K_7aOxiUqr_-0xBEpF8X3VS0Lp14HqQROvKCGs5F9bT-CN3oIbtY/s320/arlt3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327641261924281058" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-68946413552229687802009-04-19T11:23:00.004-03:002009-04-19T11:43:07.662-03:00PARA HACER UN POEMA DADAÍSTA<strong>Tristan Tzara</strong><br /><br />Tome un periódico<br /><br />tome una tijera.<br /><br />Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.<br /><br />Recorte el artículo.<br /><br />Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa<br /><br />Agítela suavemente.<br /><br />Ahora saque cada recorte uno tras otro.<br /><br />Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.<br /><br />El poema se parecerá a usted.<br /><br />Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendido del vulgo.<br /><br /><br /><a href="http://amediavoz.com/tzara.htm">Tzara en amediavoz</a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_95f6f6fdcr&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 28</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8edKhpsXYvCQO72MUP_xo1sCwm-V34BSjjC-9O8fQH-sbzHWrZNxPhL5hXmzLrRBK_OT7MYpSWiSslcatG4VViZ17yZIoqZSoIndMQxwjh2Y4BcJPbxdImf2Fq_lGMMdwHqX9L4vXN_8/s1600-h/Tristan+tzara+poemas.bmp"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 203px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8edKhpsXYvCQO72MUP_xo1sCwm-V34BSjjC-9O8fQH-sbzHWrZNxPhL5hXmzLrRBK_OT7MYpSWiSslcatG4VViZ17yZIoqZSoIndMQxwjh2Y4BcJPbxdImf2Fq_lGMMdwHqX9L4vXN_8/s320/Tristan+tzara+poemas.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326409735361922354" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-36389606468967562112009-04-17T17:45:00.009-03:002009-08-25T06:25:57.485-03:00Tears in the rain<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijvBg6roSSH4mOD9WdsBDlhMkflo51Bbol3sCu3LRFH9quYcTQyGLarzekVIaRhmSWZPm1HeqoR5elagBNk9JNfOFH5gbVdRJ90uhbAHU4pzyDOMh9nEB7sJbb-kJXHAVo1QBwAr6fCC0/s1600-h/bladerunner_f.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325764910428736130" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 203px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijvBg6roSSH4mOD9WdsBDlhMkflo51Bbol3sCu3LRFH9quYcTQyGLarzekVIaRhmSWZPm1HeqoR5elagBNk9JNfOFH5gbVdRJ90uhbAHU4pzyDOMh9nEB7sJbb-kJXHAVo1QBwAr6fCC0/s400/bladerunner_f.jpg" border="0" /></a><br />Blade Runner blues<br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8424f3e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdhD0THgDvXEkiJXtA0E6eTnDeO2_WUOYvrDOco-7Y8eomhVU1doNAILWskA9W02LeDh3zYBlZjTEVuuLzK6BckiISLcNWzz6q0-Y7Zh-sz2HPKAAhL8dalJUHcgsxinUeL_Ls5jyOk6o/s1600-h/blade-runner-racheal.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325765226078709634" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 209px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdhD0THgDvXEkiJXtA0E6eTnDeO2_WUOYvrDOco-7Y8eomhVU1doNAILWskA9W02LeDh3zYBlZjTEVuuLzK6BckiISLcNWzz6q0-Y7Zh-sz2HPKAAhL8dalJUHcgsxinUeL_Ls5jyOk6o/s320/blade-runner-racheal.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_92dc2g37dn&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 27</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQKGVEyBaAksiTmpYGeT2FbuMMjVwTVl5yGIw-zSMFPpm_Dt1azSyiP3R_WSjx3YSAjV4C7tyJ7KWQR_y5DORuw16dEy0Z9v6C9Sm4DXwMzDpXoXZo95YeCAHqLFXlQWUtpfg6zbRRuTw/s1600-h/blade-runner-umbrella.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325765432316813938" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQKGVEyBaAksiTmpYGeT2FbuMMjVwTVl5yGIw-zSMFPpm_Dt1azSyiP3R_WSjx3YSAjV4C7tyJ7KWQR_y5DORuw16dEy0Z9v6C9Sm4DXwMzDpXoXZo95YeCAHqLFXlQWUtpfg6zbRRuTw/s320/blade-runner-umbrella.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/04/lagrimas-en-la-lluvia.html">Lágrimas en la lluvia</a><br /><br /><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Philip_K._Dick">Philip K. Dick en Wikipedia</a><br /><br /><a href="http://www.literareafantastica.com.ar/biodick.html">Dick: Datos biograficos</a><br /><br /><strong>"La penúltima verdad" en <a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/07/la-niebla-interior.html">este enlace</a></strong><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=EPrMow4ak-k&feature=PlayList&p=27D5D83E9BCA5069&playnext=1&playnext_from=PL&index=4">Video en YouTube con subtítulos</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-67909253317718870032009-04-13T18:50:00.007-03:002009-04-14T05:30:45.831-03:00Malraux Gide Thoreau<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ddgcXLNk1UEGqtCyOl31gv3RUY_C7PGwv4T390YIKmzbF4rMHN5s84QPPQmKd0pHcviZN3vMLapASLQrZEKrrPOzHvZuz_3e594I7v4dOCHbh7Uh_1umjBBNMyZLVwaJPFfw-PBb3sA/s1600-h/malraux4.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 224px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ddgcXLNk1UEGqtCyOl31gv3RUY_C7PGwv4T390YIKmzbF4rMHN5s84QPPQmKd0pHcviZN3vMLapASLQrZEKrrPOzHvZuz_3e594I7v4dOCHbh7Uh_1umjBBNMyZLVwaJPFfw-PBb3sA/s320/malraux4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324298290746127490" /></a><br />El verdadero combate empieza cuando uno debe luchar contra una parte de sí mismo. Pero uno sólo se convierte en un hombre cuando supera estos combates. <strong>André Malraux</strong><br /><br />Todas las cosas ya fueron dichas, pero como nadie escucha es preciso comenzar de nuevo. <strong>Andre Gide</strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbm2k8yqpx8jikdql4aPQwD7vjuuU1DjhlT1jY8MUBAWl0rHNTLF6fQrlyoC8z4XIvwSyuMUaeLijpz8NIcYlS_B2GSHozI_1CX0HxyakYywhjnQDSbSpc1PITHraeEbzTXZmExqWKMc4/s1600-h/Andre+Gide.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 238px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbm2k8yqpx8jikdql4aPQwD7vjuuU1DjhlT1jY8MUBAWl0rHNTLF6fQrlyoC8z4XIvwSyuMUaeLijpz8NIcYlS_B2GSHozI_1CX0HxyakYywhjnQDSbSpc1PITHraeEbzTXZmExqWKMc4/s320/Andre+Gide.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324297679953317634" /></a><br /><br />Cuán vano es sentarse a escribir cuando aún no te has levantado para vivir.<br /><strong>Henry David Thoreau </strong><br /><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_86gxj2v7d3&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 26</a><br /><br /><em><strong>En el sur me preguntaron este verano : "¿Que es la Buhardilla ? " , solo balbuceé incoherencias, ya que era más de media noche, momento en el cual mi guardia neuronal está en su mínima expresión. Y, además, sépase, no tengo ningún libreto preparado para responder a esa pregunta : no hay descripción, no hay definición, no hay motivos, en fin, una pasmosa ausencia de explicaciones.</strong> </em><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1eZuimpDePk4P0NJPKDBRc6QYJ-c0DvWLml4NlwMs7n4wRRPQvvtCcRuALXJE4MqAxYBpn5Bvd_cW4jahPgMbxjQ4TaSh63FCwyCBvFmk4PSODjThUhwZqr3BN4H95J1lCyF0Yc6K_RU/s1600-h/Lacar+yo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1eZuimpDePk4P0NJPKDBRc6QYJ-c0DvWLml4NlwMs7n4wRRPQvvtCcRuALXJE4MqAxYBpn5Bvd_cW4jahPgMbxjQ4TaSh63FCwyCBvFmk4PSODjThUhwZqr3BN4H95J1lCyF0Yc6K_RU/s200/Lacar+yo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324299712131826930" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-23009594980334455692009-03-20T17:24:00.004-03:002009-04-16T19:43:25.813-03:00Medulla<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9rC3RillNHSmUyitNVoqN5Ni33AMUwOS7DXynWIAwLYhDLgjKqxc8Wq5y9Ty6wl3jQyenvWZmiTsS96JsB6FL9QzUfQ-8fICYGa3psnwfZ_mIVW39AmsqV0lKiHPm9M6Qvkqu_mVzvkE/s1600-h/bjork_radio.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9rC3RillNHSmUyitNVoqN5Ni33AMUwOS7DXynWIAwLYhDLgjKqxc8Wq5y9Ty6wl3jQyenvWZmiTsS96JsB6FL9QzUfQ-8fICYGa3psnwfZ_mIVW39AmsqV0lKiHPm9M6Qvkqu_mVzvkE/s320/bjork_radio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315373214811411314" /></a><br /><br /><strong>pleasure is all mine </strong> cuando compuse este tema, era la primera vez que dejaba a mi hija pequeña. Había ido a La Gomera, una pequeña isla parte de las Canarias - una a la que no van los turistas - y había encontrado en internet a un tipo inglés que tenía allí un estudio de grabación, y creo que fui su primer cliente o algo así. Así que me fui allí con un ingeniero y mi hija, así que lo planeamos, ella tenía unos 14 meses ya, y se irían los cuatro días antes que yo, así por primera vez podría volver a saltar de un precipio, no literalmente claro. Como cuando escribes una canción y ésta te posee y pasas 40 horas despierta hasta que está preparada, y no te tienes que preocupar de poner a tu hija a dormir y ser totalmente auto-indulgente. Así que esta canción, para mi, es sobre la sensualidad de poder tirarte a la piscina de nuevo, sólo tú y la música, nadie más, poder lanzarte y cantar y cantar y obsesionarte con la música.Bjork<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_64c763qzfg&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 25</a><br /><br /><a href="http://labuhardilladejose.blogspot.com/2009/02/so-broken.html">Escuchá "So Broken" </a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVpD6M4UOaO25Ghe1O8yZfRG1o6xGbTNCvwppXKveIVKN2c4Hi7PIlf9cotDgwz5tmMoDSp2a40hElLXaOTE2rGP5qIdE0TZdA9Mxx0vrGFOYgGLzeWhdRVcbvSbLvrQbdpO-2JVy8naA/s1600-h/bjork1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 198px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVpD6M4UOaO25Ghe1O8yZfRG1o6xGbTNCvwppXKveIVKN2c4Hi7PIlf9cotDgwz5tmMoDSp2a40hElLXaOTE2rGP5qIdE0TZdA9Mxx0vrGFOYgGLzeWhdRVcbvSbLvrQbdpO-2JVy8naA/s200/bjork1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315373386135142914" /></a><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=40ca8ef" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-51202404126404257742009-03-20T06:55:00.003-03:002009-03-20T07:03:10.296-03:00POSIBILIDADES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIGYpBqIlTRB53zYwowt6OJ-Id6eWS6v242SPRhu4gKlPJj8qRU5oeeWN_izeUHylJJbEQsVLfvrJlShJtwEs5vFqnJzDZCJdpeZkq5kGgW1l6dIUu8aYx-V7cYzPQK83-8DCpvO4x1nA/s1600-h/szymborska.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIGYpBqIlTRB53zYwowt6OJ-Id6eWS6v242SPRhu4gKlPJj8qRU5oeeWN_izeUHylJJbEQsVLfvrJlShJtwEs5vFqnJzDZCJdpeZkq5kGgW1l6dIUu8aYx-V7cYzPQK83-8DCpvO4x1nA/s400/szymborska.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315208334455570546" /></a><br /><strong>Wislawa Szymborska</strong><br /><br />Prefiero el cine.<br />Prefiero los gatos.<br />Prefiero los robles a orillas del Warta.<br />Prefiero Dickens a Dostoievski.<br />Prefiero que me guste la gente<br />a amar a la humanidad.<br />Prefiero tener a la mano hilo y aguja.<br />Prefiero no afirmar<br />que la razón es la culpable de todo.<br />Prefiero las excepciones.<br />Prefiero salir antes.<br />Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.<br />Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.<br />Prefiero lo ridículo de escribir poemas<br />a lo ridículo de no escribirlos.<br />Prefiero en el amor los aniversarios no exactos<br />que se celebran todos los días.<br />Prefiero a los moralistas<br />que no me prometen nada.<br />Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.<br />Prefiero la tierra vestida de civil.<br />Prefiero los países conquistados a los conquistadores.<br />Prefiero tener reservas.<br />Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.<br />Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.<br />Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.<br />Prefiero los perros con la cola sin cortar.<br />Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.<br />Prefiero los cajones.<br />Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado<br />a muchas otras tampoco mencionadas.<br />Prefiero el cero solo<br />al que hace cola en una cifra.<br />Prefiero el tiempo insectil al estelar.<br />Prefiero tocar madera.<br />Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.<br />Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad<br />de que el ser tiene su razón.<br /><br />De "Gente en el puente" 1986 <br />Versión de Gerardo Beltrán<br /><br /> <a href="http://amediavoz.com/szymborska.htm">http://amediavoz.com/szymborska.htm</a><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_63d5jj6pd2&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 24</a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8jk4V0jwt6JcPSM-MkYpbKB5bIOiecSXMoIohQ7KOBxXKNgrlGWQX-TGr-eqW1y01KWJEHTkP_SHIZhf8s0ccdqS0WJ5NI-jgkrOdsUW8ZCbt9jn5a3N3AV8nBvwJGdfn2meFaB_iHxE/s1600-h/wislawa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8jk4V0jwt6JcPSM-MkYpbKB5bIOiecSXMoIohQ7KOBxXKNgrlGWQX-TGr-eqW1y01KWJEHTkP_SHIZhf8s0ccdqS0WJ5NI-jgkrOdsUW8ZCbt9jn5a3N3AV8nBvwJGdfn2meFaB_iHxE/s320/wislawa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315208111226167986" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-64009058683357236832009-03-17T20:52:00.002-03:002009-03-17T20:54:43.262-03:00ANÁLISIS TARDÍO<strong>Pier Paolo Pasolini</strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNsPxoanXRbYugU4Q7Y-S7el-LhdSlw0RGBYI2BcNZoPWHkouMlHg1g-hNsl0RS1oelp1EeLZx2AO7USyXuu-t26b8pRgnJglKiyvXY0YyWu00mMbtuvmN3dew1ACOrTFdFnga0rEUgw/s1600-h/Pasolini1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNsPxoanXRbYugU4Q7Y-S7el-LhdSlw0RGBYI2BcNZoPWHkouMlHg1g-hNsl0RS1oelp1EeLZx2AO7USyXuu-t26b8pRgnJglKiyvXY0YyWu00mMbtuvmN3dew1ACOrTFdFnga0rEUgw/s320/Pasolini1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314309299987787170" /></a><br /><br /><br />(Fin de los años sesenta)<br /><br />Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa; <br />que todo aquello que toco ya lo he tocado; <br />que soy prisionero de un interés indecente; <br />que cada convalecencia es una recaída; <br />que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo; <br />que también el humorismo forma parte del bloque inamovible; <br />que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo; <br />que no intento todavía reconocer quién soy; <br />que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre; <br />que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias; <br />que no saldré nunca de aquí por más que sonría; <br />que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada; <br />que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola; <br />que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura; <br />que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.<br /><br />Versión de Hugo Beccacece<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_61cq6nckxp&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 22</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-91397316918080916362009-03-17T20:29:00.007-03:002009-03-17T20:51:57.884-03:00LA JAULA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm6gyVAAf5Cm-y0aGgNt9KcqO04M8EMmjuPgBexuA2OU6720TFPRP61Y6JSKTV96OVHcXqt_ZVXY460mWjddq0Ibc7LBYLXEqP45cDnWoP9ntF0hopZZZ3_pNogJcHAXEKy0Wnv5bZmGg/s1600-h/Alejandra-Pizarnik.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 166px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm6gyVAAf5Cm-y0aGgNt9KcqO04M8EMmjuPgBexuA2OU6720TFPRP61Y6JSKTV96OVHcXqt_ZVXY460mWjddq0Ibc7LBYLXEqP45cDnWoP9ntF0hopZZZ3_pNogJcHAXEKy0Wnv5bZmGg/s320/Alejandra-Pizarnik.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314304027131517826" /></a><br /><strong>Alejandra Pizarnik</strong><br /><br />Afuera hay sol. <br />No es más que un sol <br />pero los hombres lo miran <br />y después cantan. <br /><br />Yo no sé del sol. <br />Yo sé la melodía del ángel <br />y el sermón caliente <br />del último viento. <br />Sé gritar hasta el alba <br />cuando la muerte se posa desnuda <br />en mi sombra. <br /><br />Yo lloro debajo de mi nombre. <br />Yo agito pañuelos en la noche <br />y barcos sedientos de realidad <br />bailan conmigo. <br />Yo oculto clavos <br />para escarnecer a mis sueños enfermos. <br /><br />Afuera hay sol. <br />Yo me visto de cenizas.<br /><br /><br /> De Las aventuras perdidas, 1958<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_62gtrn59g7&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 23</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL_jed4RbO1r567IA6dYUIAXaNFlwsurjJY0AzyV56_uybgoTIcCpQHqvnqZHiID6QZQJ4b0VdaUj487BqSDeGG1hqygffUBRg6ko5qWywoY_QYfVkT6sYmzf527dKNWpntC8nf6wBX34/s1600-h/Alejandra_Pizarnik2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL_jed4RbO1r567IA6dYUIAXaNFlwsurjJY0AzyV56_uybgoTIcCpQHqvnqZHiID6QZQJ4b0VdaUj487BqSDeGG1hqygffUBRg6ko5qWywoY_QYfVkT6sYmzf527dKNWpntC8nf6wBX34/s320/Alejandra_Pizarnik2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314303849132124466" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-27667285394591735892009-03-10T18:40:00.003-02:002009-03-10T18:45:39.572-02:00Sí, mi amiga.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuF4JMURHvL8dJjfIXYydxTqBBsy32ROKw04UNHviI4kAcbxBjhuBVwSsLy-Kv76QRf3VP7Z3-BDAtGeyGTa5SmmrPwhx6u2CeolgRikhwWehQiNn2TLuh1V8tLnCb3tJlMsqsAkev-6A/s1600-h/Juan+l+ortiz+libro.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 280px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuF4JMURHvL8dJjfIXYydxTqBBsy32ROKw04UNHviI4kAcbxBjhuBVwSsLy-Kv76QRf3VP7Z3-BDAtGeyGTa5SmmrPwhx6u2CeolgRikhwWehQiNn2TLuh1V8tLnCb3tJlMsqsAkev-6A/s320/Juan+l+ortiz+libro.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311662982876078978" /></a><br /><strong>Juan L. Ortiz </strong><br /><br />Sí, mi amiga, estamos bien, pero tiemblo<br />a pesar de esas llamas dulces contra Junio...<br /><br />Estamos bien... sí...<br />Miro una danzarina en su martirio, es cierto,<br />con los locos brazos, ay, negando la ceniza<br />y el crepúsculo íntimo...<br /><br />Estamos bien... Cummings que se va, muy pálido,<br />al país que nunca ha recorrido,<br />mientras Debussy enciende el suyo, submarino...<br /><br />Estamos bien... Pero tiemblo, mi amiga, de la lluvia<br />que trae más agudamente aún la noche<br />para las preguntas que se han tendido como ramas<br />a lo largo de la pesadilla de la luz,<br />con la vara que sabes y la arpillera que sabes,<br />en las puertas mismas, quizás, de la poesía y de la música...<br /><br />Estamos bien, sí mi amiga, pero tiemblo de un crimen...<br /><br />Cuándo, cuándo, mi amiga, junto a las mismas bailarinas del fuego,<br />cuándo, cuándo, el amor no tendrá frío?<br /><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_58gpwzkzdh&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 20</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiALF1xiN5o-ituV7tXQimv-t4axpWCaVUf5ieZy2ZOiAqs87x7DFGJJaJ9e-2MV9D2iqkNqmt3yTpxkfsViHf3bh9Sx93WR7hHayupwxcD2LfyVSwsRunbgkCfC0IZwIv-BNiD3n9qACA/s1600-h/JuanLaurentinoOrtiz2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 174px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiALF1xiN5o-ituV7tXQimv-t4axpWCaVUf5ieZy2ZOiAqs87x7DFGJJaJ9e-2MV9D2iqkNqmt3yTpxkfsViHf3bh9Sx93WR7hHayupwxcD2LfyVSwsRunbgkCfC0IZwIv-BNiD3n9qACA/s400/JuanLaurentinoOrtiz2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311662803775200866" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-84290303716210142332009-03-10T18:22:00.001-02:002009-03-10T18:25:48.996-02:00ADOLESCENCIAVinieras y te fueras dulcemente, <br />de otro camino <br />a otro camino. Verte, <br />y ya otra vez no verte. <br />Pasar por un puente a otro puente. <br />—El pie breve, <br />la luz vencida alegre—. <br /><br /> Muchacho que sería yo mirando <br />aguas abajo la corriente, <br />y en el espejo tu pasaje <br />fluir, desvanecerse. <br /><br />Vicente Aleixandre, 1924-1927<br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_57ffw69bfx&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 19</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinN42yxDkFgY88HjF04J5GpOUgx-E0j2hKR68kyZML-XWlf_9QfvoUkg0SYFkJeG4FeJs-Dg4bGpYDY-_fMWuIC1HoV5q4wUVtIhHDVav35Dfs6zqWgFZYeD44e4eErrajPuV8fRNqSkw/s1600-h/Vicente+Aleixandre1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 223px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinN42yxDkFgY88HjF04J5GpOUgx-E0j2hKR68kyZML-XWlf_9QfvoUkg0SYFkJeG4FeJs-Dg4bGpYDY-_fMWuIC1HoV5q4wUVtIhHDVav35Dfs6zqWgFZYeD44e4eErrajPuV8fRNqSkw/s320/Vicente+Aleixandre1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311657741524043346" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-77471448414866884402009-03-04T05:44:00.003-02:002011-12-04T18:54:56.752-03:00D. H. Lawrence<div style="text-align: justify;">La nuestra es esencialmente una época trágica, así que nos negamos</div><div style="text-align: justify;">a tomarla por lo trágico. El cataclismo se ha producido, estamos entre las</div><div style="text-align: justify;">ruinas, comenzamos a construir hábitats diminutos, a tener nuevas</div><div style="text-align: justify;">esperanzas insignificantes. Un trabajo no poco agobiante: no hay un camino</div><div style="text-align: justify;">suave hacia el futuro, pero le buscamos las vueltas o nos abrimos paso</div><div style="text-align: justify;">entre los obstáculos. Hay que seguir viviendo a pesar de todos los</div><div style="text-align: justify;">firmamentos que se hayan desplomado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>EL AMANTE DE LADY CHATTERLEY (1928) , Inicio del Capitulo I<br /><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_56c2h5d4hk&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 18</a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZIucqrJ5l0hjMk33t8yV30r8SZHaXvWq7dbpCRDtbzs5eEzK6A3N9nRyY3aUDeXihskqELgU-nYCetQ86ElticfeOd6cQ8l_1wt8WggQaTMqGZknJeS4kbj4SjguiD5-OM_hirpZW0Qc/s1600-h/DH+Lawrence.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 192px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZIucqrJ5l0hjMk33t8yV30r8SZHaXvWq7dbpCRDtbzs5eEzK6A3N9nRyY3aUDeXihskqELgU-nYCetQ86ElticfeOd6cQ8l_1wt8WggQaTMqGZknJeS4kbj4SjguiD5-OM_hirpZW0Qc/s320/DH+Lawrence.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309236447180681058" /></a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-13927096833408220942009-03-01T18:15:00.005-02:002009-05-01T20:55:54.459-03:00El otro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYI0BSn8-mRkugoZYS5pvRCCVC1csYagH0V_H6z_8pQXuxmdBuTJY5pg_ppLgSB74Ez7qwgu4dQnFD_Se9t7CqyJRX3I8QTnjwTlu_W-4pRugYh2_C9RkKqU1bdR3ENVx7wPPWoEgBSi8/s1600-h/fijman.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 155px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYI0BSn8-mRkugoZYS5pvRCCVC1csYagH0V_H6z_8pQXuxmdBuTJY5pg_ppLgSB74Ez7qwgu4dQnFD_Se9t7CqyJRX3I8QTnjwTlu_W-4pRugYh2_C9RkKqU1bdR3ENVx7wPPWoEgBSi8/s320/fijman.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308316559069156418" /></a><br /><strong>Jacobo Fijman</strong><br /><br /><br />Tarde de invierno.<br />Se desperezan mis angustias<br />como los gatos;<br />se despiertan, se acuestan;<br />abren sus ojos turbios<br />y grises;<br />abren sus dedos finos<br />de humedad y silencios detallados.<br /><br />Bien dormía mi ser como los niños,<br />y encendieron sus velas los absurdos!<br /><br />Ahora el Otro está despierto;<br />se pasea a lo largo de mi gris corredor,<br />y suspira en mis agujeros,<br />y toca en mis paredes viejas<br />un sucio desaliento frío.<br /><br />¡La Esperanza juega a las cartas<br />con los absurdos!<br />Terminan la partida<br />tirándose pantuflas.<br /><br />Es muy larga la noche del corazón.<br /><br /><br /><br />"Molino Rojo"<br /><br /><a href="http://meridianacelan.blogspot.com/2008/05/jacobo-fijman.html">Fijman en Meridiana</a> <br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_55d2d4hvd6&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 17 </a> <br /> <a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_81dffn4tdj&revision=_latest&hgd=1">Libreta 9</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5534228885474380773.post-6206502349978065982009-03-01T18:04:00.002-02:002009-03-01T18:08:08.568-02:00ALGÚN VESTIGIO DE TU PASO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAITEcAL3dS0FpcRmL2g8tWKKnVM-dROSN2Zsjd1MAsgcmwY-BZ8BxBbYRRxJuQKppOyBgqMdnRgeHh-GS_FY02mLGuoRPrmxbjHC3sf737tP434I-XBXkVRoSprGZSE8YUJCjJvMBgZE/s1600-h/Molina.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 128px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAITEcAL3dS0FpcRmL2g8tWKKnVM-dROSN2Zsjd1MAsgcmwY-BZ8BxBbYRRxJuQKppOyBgqMdnRgeHh-GS_FY02mLGuoRPrmxbjHC3sf737tP434I-XBXkVRoSprGZSE8YUJCjJvMBgZE/s400/Molina.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308313615927064642" /></a><br /><strong>Enrique Molina</strong><br /><br /><br /><br /><br />La dulzura de recordar el sol en la espiral del sueño<br />y el vano poder de haber ido tan lejos.<br /><br />Es tan extraño perdurar, oir aún<br />la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.<br /><br />Déjame ver, déjame ver:<br />alguien me condujo hasta aquí y se oculta,<br /><br />cubierto de grandes praderas, de climas,<br />refugios baldíos, luces que brillan<br /><br />en el faro donde la tierra termina.<br />Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,<br /><br />voraz como fuego, intruso,<br />la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.<br /><br />¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto<br />donde se pierde? Es incierto y ansioso<br /><br />extraviado en la fábula oscura de mi vida.<br />Adiós, sombra mía.<br /><br /><br /><a href="http://docs.google.com/View?docID=dz8bpmx_59g4r3qcfz&revision=_latest&hgd=1">Buhardilla 16</a>José Buhardillahttp://www.blogger.com/profile/03913881007441077957noreply@blogger.com0