Abuhardillandonos: Blues de Cris

Nos encontramos nuevamente.

No donde se esperan grandes creaciones, no donde hay fuegos de artificio ni monumentales expresiones. En cambio, proponemos reunirnos en este reducto escrito en el que deseamos descubrir - anhelamos - un espacio de restauración y recomposición. Apostamos por un saneamiento del alma en el que creemos desactivar los mecanismos de la razón y silenciar las voces de la cotidianeidad.

Bienvenidas esas contradicciones, esas chispas, esas leves sombras en las tardes de primavera.

Bienvenidos ustedes a mi buhardilla.

Bienvenidos

Bienvenidos a nuestro refugio. Pondremos música, nos apoltronaremos en algún viejo sillón abandonado a tal efecto en la buhardilla, y abriremos un poco las pequeñas aberturas para ventilar los mohos y el polvo. Luego de pasar el plumero, nos pondremos plácidamente, mate(*) amargo en mano, a proyectar recuerdos en las viejas pantallas del alma (norma DDPAFE: "difusa definición pero alta fidelidad emocional") Entre tanto, unos restos de telas de arañas pendientes de la tirantería del techo, podrían arrojarnos al rostro toda la biología contrastante de la realidad. Más no le daremos prensa aquí. Hoy, soñamos. Recordamos y sentimos. Mañana, veremos.
La poesía estará inundando el cuarto. Brotará de los baúles y los estantes sin que se lo pidamos siquiera. Porque...

La poesía es un gesto de desafío a la condición humana. Enrique Molina

(*)Mate: "es una bebida fuerte, muy usada en América del Sur, es el té de los indios" Julio Verne, Los Hijos del capitán Grant.

La Buhardilla 13

Abuhardillandonos

martes, 24 de febrero de 2009

Blues de Cris

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