No donde se esperan grandes creaciones, no donde hay fuegos de artificio ni monumentales expresiones. En cambio, proponemos reunirnos en este reducto escrito en el que deseamos descubrir - anhelamos - un espacio de restauración y recomposición. Apostamos por un saneamiento del alma en el que creemos desactivar los mecanismos de la razón y silenciar las voces de la cotidianeidad.
Bienvenidas esas contradicciones, esas chispas, esas leves sombras en las tardes de primavera.
Bienvenidos a nuestro refugio. Pondremos música, nos apoltronaremos en algún viejo sillón abandonado a tal efecto en la buhardilla, y abriremos un poco las pequeñas aberturas para ventilar los mohos y el polvo. Luego de pasar el plumero, nos pondremos plácidamente, mate(*) amargo en mano, a proyectar recuerdos en las viejas pantallas del alma (norma DDPAFE: "difusa definición pero alta fidelidad emocional") Entre tanto, unos restos de telas de arañas pendientes de la tirantería del techo, podrían arrojarnos al rostro toda la biología contrastante de la realidad. Más no le daremos prensa aquí. Hoy, soñamos. Recordamos y sentimos. Mañana, veremos. La poesía estará inundando el cuarto. Brotará de los baúles y los estantes sin que se lo pidamos siquiera. Porque...
La poesía es un gesto de desafío a la condición humana. Enrique Molina
(*)Mate: "es una bebida fuerte, muy usada en América del Sur, es el té de los indios" Julio Verne, Los Hijos del capitán Grant.
Ya no parecen pensamientos
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*mayo 2012*
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Estimado amigo, usted engalana tan extrañamente sus pensamientos, que ya no
parecen pensamientos. Lichtenberg. Aforismos
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A menudo...
no hay cita aquí
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*Catalina Boccardo *
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no hay cita aquí a la vuelta
las manos rozan
el desequilibrio de la realidad
y una voz de hombre grave
tu admiración a cues...
Futuro
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*a Guillaume Apollinaire*
*oigo decir*
*que lejos del mar lucen formas de hojalata*
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*cae el sol indisoluble como una piedra*
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*más allá batallas*
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ES OTOÑO, MUCHACHOS... / Juan L. Ortiz
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Foto: JB (No barras todavía)
Es Otoño, muchachos. Salid a caminar.
Otoño en su momento inicial, más hermoso.
No os engañará este azul casi alegre? ...
Carta / Marcelo Marcolín
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a Jack Kerouac
A lo lejos el duende de todos lo días
Bebiendo a orillas de un Ganges imaginario.
Siéntate a ver como todo crece, como todo va.
En mi pecho ...
El universo insondable de Carlos Castaneda
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26 Abril, 2010 - 17:52
Hoy hace 12 años falleció Carlos Castaneda, uno de los personajes más
misteriosos de la literatura del siglo XX. Tan misterioso qu...
A la vera del océano, bastante al sur del Trópico de Capricornio, nací una medianoche de invierno. Allí, atrevidos púrpuras del crepúsculo señalan inconmensurables llanos de pastos y montes de fantasmas con espinas.
Descendiente directo de la sal y el eucalipto, he dormitado en la arena tibia de dunas increíbles, cobijado por la brisa marina de ancestros difusos y lejanos.
Por el viento, o por distracción, no icé banderas. Tampoco levanté estatuas a la posteridad.
La ciencia, la historia y los mapas, no han hecho mella en este cuerpo asoleado; y este corazón, felizmente abandonado a su suerte, se ha contentado con rendir culto a cierta poesía salvaje.
He creído elucubrar ecuaciones mágicas para resolver la incógnita del amanecer. Luego, en un autoirreverente satori, esas poco creíbles escrituras alimentaron la salamandra en las noches del alma.
¿Saben cual es la verdadera base del poder político? No las armas, ni las tropas, sino la habilidad de hacer que los demás hagan lo que uno desea que hagan.Philip K. Dick ("Los Simulacros" 1964)
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